domingo, 15 de febrero de 2009

EQUIPO


Quiero estar en un equipo.

Bueno, mejor dicho, quiero estar en vuestro equipo que si no me equivoco es de waterpolo y de una parte de Hospitalet por lo que me pareció entender ¿no?.

Quiero tener muchas anécdotas que recordar con vosotros en una tarde de sábado mientras esperamos un vuelo que nos lleve de vuelta a Barcelona , después de un partido como visitantes, saber un gran número de historias tronchantes en las que todos participamos una vez, sí, puedo ser cualquiera de vosotros , como queráis, o puedo ser yo mismo incluso si es que os parece mejor así.

Por cierto ¿habéis ganado o perdido?, ¿Cómo vais en la tabla de clasificación?. Yo, permitidme que no os cuente nada de mi vida de momento, es lo mejor creo.



Bueno, puestos a elegir me gustaría ser ese chico delgado vestido de Levis desde los pies hasta la cabeza. Ese al que tanto tomáis el pelo diciéndole en broma que es de Pedralbes, el barrio de clase alta de Barcelona, preguntándole por ejemplo como están las cosas por su elegante barrio cuando en realidad vive cerca de La Mina, un barrio casi por entero de gitanos, y todos lo sabeís, esa es la clave de chiste. Es bastante guapo para que negarlo.

O sino también creo que casi daría la talla como ese chico tan espectacular, moreno de ojos verdes, al que veo como unas chicas se quedan mirando y que acaba de volver de la cafetería. Parece bastante simpático aunque siendo como es, la verdad, supongo que lo fácil es ser simpático, agradable y todo ese rollo ¿para que o por qué vas a amargarte, o ser como yo?, no tiene ningún merito lo suyo ¿no? o ¿si?. En cualquier caso ya os lo diría tras haber tenido unas pocas horas su apariencia física…

Por curiosidad también podría ocupar el lugar de ese chico que ha sido el último en llegar y que se ha sentado enfrente mio y no ha dejado de mirarme como solo una clase de chicos mira. Con sus Converse blancas, su pantalón de pana gris, su sudadera blanca y accediendo a Internet constantemente a través del teléfono. Todos le habéis recordado lo mucho que ha bebido en el asador tras el partido, un chupito tras otro por lo que parece y él se ha quedado callado y sonriéndoos, ¡vosotros bebéis mucho más y para un dia que él lo hace! según cuenta.


No, eso si, lo siento, pero debo de reconocerlo, no me gustaría ser uno de esos dos que parecen sacaros unos cuantos años y que también se supone que juegan con vosotros. Ese que lleva un chándal horrible y tiene el pelo algo canoso en concreto. Yo ya empiezo a notarlo, a darme cuenta que soy viejo para determinadas cosas , y ellos seguro que deben sentir lo mismo que yo pero multiplicado al menos por ocho; Ya nadie va a fijarse en ninguno de los dos, va a ficharles. El motivo por el que siguen perteneciendo al equipo ,supongo, es porque hacerlo de alguna forma compensa todos los aspectos negativos que ya tiene su vida, esos que deben de cargar sobre sus anchas espaldas un dia tras otro, no hay más remedio.


Pero dejemos de hablar de ellos ¿no?, vosotros aunque no os deís cuenta y lo neguéis, tampoco los tratáis igual que como os tratáis entre vosotros, visto desde fuera yo lo he notado, bueno, es normal, ¿no?, además, es cierto, quizás hasta poniéndose en plan optimista puede que no sean envidiosos y se alegren de ver el triunfo de aquellos que sois más jóvenes que ellos, mejores, los que no os dejáis de reir, aunque no lo creo la verdad, casi seguro que no. Nadie lo hace.


La azafata de repente llama a embarcar a los pasajeros del Vueling salida Madrid Barajas y destino a Barcelona El Prat.

Vosotros que os sentáis en la parte trasera del avión seréis de los primeros en subir y yo como voy en la delantera de los últimos en hacerlo.

El círculo que habíais formado a mi alrededor se rompe de pronto.

Tenéis tantas ganas de volver a casa.

Habréis quedado esta noche y recogéis las mochilas a toda prisa, os medio peleáis en broma y a
mi ni siquiera me ha dado tiempo para elegir quien de vosotros quiero ser.

Me gustaría ser parte de vuestro equipo, no lo olvidéis por favor.

Aprenderé lo que haga falta, solo por estar con vosotros cada semana. Recordadlo .

Por si no volvemos a vernos.


2 comentarios:

  1. nos volveremos a ver? se preguntaba un blogger en su blog

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  2. Es curioso, chico del aeropuerto... las casualidades de la vida... Yo soy uno de esos que has dicho que quisieras ser... el de la Mina, el de los pantalones grises de pana, o el simpático porque es lo fácil para él... o incluso podría ser uno de esos canosos que citabas...

    o pudiera ser que, fuera ese chico que no te ha dado tiempo a mirar... porque era insignificante. Puede que incluso haya sentido pasar tu mirada por mí, sin apenas tocarme...

    Porque si me hubieras mirado de verdad, me hubieras visto mirarte. Tengo unos ojos bonitos, no uso converse, pero si uso NB. No soy espectacular, y uso vaqueros. No soy rubio, pero tampoco tengo el pelo negro. Y no... no quiero ser como tú... porque lo que quiero de ti... es que seas... mío.

    No te equivoques, chico de Barajas. No estoy super orgulloso de mi, ni me creo super especial. Me gustaría ser muchas otras personas. Eso sí, ninguna de las de este equipo al que quieres pertenecer. Será porque les conozco, y cuando se conoce, a veces significa que todo es un poco peor de lo que parece desde fuera.

    Lo que sí quisiera es tenerte en mis brazos... mirarte a esos ojos a los que no les pude poner color... pero con esa mirada triste... no, quizás no fuera triste... melancólica... no sé... a lo mejor tampoco era melancólica... Me gustaría mirarte mientras sonríes... y mira que te cuesta sonreír, chico de Barajas...

    Sin un día entras en nuestro equipo... ojala deje de ser para ti, el hombre invisible. Con unas cañas en cualquier bar de cualquier calle de Barna me conformaré... aunque si un día pudiera tenerte en mis brazos... sí... chico de Barajas... en mis brazos... sería el hombre más feliz de la Tierra.

    Qué casualidad que pasara por aquí... ¿será una broma del destino?

    Pues si lo fuera... ojalá siga hasta poder besar tus labios, durante una eternidad.

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    Besos.

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